Ich hab sie wieder, meine rechte Hand.

Ich hab sie so lieb, meine rechte Hand.

Sie tut mir noch weh, meine rechte Hand.

Die freundliche Doktorin (Fr. Borys, habe ich das wirklich richtig gehört!?) wirft einen kurzen Blick auf die Aufnahmen, auf denen meine Knochen, in hauchdünne Scheiben geschnitten, abgebildet sind und sagt "Gut!" und nimmt den Verband ab.

Ich erwarte ja nicht, dass die Gibsabnahme von einem Trommelwirbel begleitet wird oder von einem Trompetensolo zum Finale geführt wird, aber ich habe gerade 2 Monate härteste Entbehrung hinter mir, einen Arm, der auf die Hälfte zusammengeschrumpft ist und sich anfühlt, als ob er einer Schaufensterpuppe geklaut wurde und in einem unachtsamen Moment ausgetauscht wurde. Wenigstens in die Trillerpfeife hätte sie blasen können.

Sei dem wie es ist, damit habe ich meinen dritten Bruch hinter mir, wenn man von der Reha-Phase die noch folgen wird absieht. Diesmal allerdings ohne sichtbare Folgen. (oder zumindest nur vorrübergehenden, den die Haut, welche sich unter dem Gips verborgen hielt, ist so grindig, dass hier glaub ich niemand eine nähere Beschreibung lesen will...)

Wer also schon die ganze Zeit gewartet hat, mal wieder mit mir Armdrücken zu machen, der kann sich absofort wieder auf die Warteliste setzen lassen.

Howdi-Ho.